Ecco una selezione di versi di Sua Santità Hadzrat Sir Allama Iqbal, RA. Tratti dalla raccolta in Urdu Bang-e-Dara (Il richiamo della carovana), tradotta da D.J. Matthews, Senior Lecturer in Urdu e Nepali, School of Oriental and African Studies, University of London, pubblicata da HERITAGE PUBLISHERS, New Delhi (India) nel 1993.

1. Pietà e profligatezza

Vi racconterò la storia di un Maulvi, non che io voglia mostrare l’ingegno della mia mente!
Era molto famoso per la sua disposizione mistica; la gente, alta e bassa, gli rendeva omaggio.
Diceva che la legge dell’Islam è nascosta nella mistica, proprio come il significato può essere nascosto nelle parole!*
Il barattolo del suo cuore traboccava del vino della pietà, ma in fondo, da qualche parte, c’erano le fecce del pensiero onnisciente.
Raccontava dei suoi miracoli; questo era il suo modo di aumentare il numero dei suoi seguaci.
Per molto tempo visse nel mio vicinato. C’era una lunga conoscenza tra questo dissoluto e quell’uomo pio.
Il buon uomo chiese a un mio conoscente: “Questo Iqbal, che è la tortora del box-tree del significato,
quanto è devoto agli ordinamenti dell’Islam? Sebbene nei suoi versi sia l’invidia di Kalim Hamdānĭ,*
ho sentito dire che non considera gli indù infedeli. È tale convinzione il risultato delle sue riflessioni filosofiche?
C’è anche un po’ di sciismo nel suo carattere. L’ho sentito dare precedenza a ‘Ali dalla sua stessa bocca.*
Crede che la musica possa essere inclusa nel culto. Forse sta cercando di prendere in giro la religione.
Non si vergogna di essere associato con donne di facili costumi. Questa è l’antica abitudine dei nostri poeti!
Canterà alla sera e al mattino reciterà il Corano. Non sono ancora riuscito a comprendere il significato di questo segreto.
Ma ho sentito dai miei seguaci che la sua giovinezza è immacolata come l’alba.
Iqbal non è forse una raccolta di contraddizioni? Il suo cuore è un rotolo di saggezza; il suo spirito è in costante palpitazione.
Conosce le vie della dissipazione; è anche familiare con la legge dell’Islam. Chiedigli della mistica e lo troverai un secondo Mansūr.*
Ma non riesco a capire davvero questo individuo. Pensi che possa essere il fondatore di qualche altro tipo di Islam?”
In breve, continuò a lungo con la sua predica. Il suo racconto incantevole continuò per molto tempo.
In questa città,* la parola si diffonde ovunque. L’ho sentito anche dalle bocche dei miei amici.
Un giorno, quando questo buon uomo pio mi incontrò sulla strada, tra le altre cose, sollevò questa vecchia questione.
Mi disse: “La mia lamentela era fatta per amore. Era mio dovere mostrare il cammino dell’Islam”.
Gli risposi: “Non ho lamentele. Era il tuo diritto, dato che viviamo nelle vicinanze!
Davanti a te la mia umile testa è piegata. A causa della mia umiltà, la mia giovinezza è diventata vecchia!
Se non riesci a capire me, certamente non è colpa della tua onniscienza.
Anche io non conosco la mia natura. Le acque del mare del mio pensiero scorrono profonde.
Desidero anch’io vedere Iqbal, e in questa alienazione ho versato molte lacrime.
Iqbal non conosce nemmeno Iqbal. E questo non è uno scherzo. Per Dio, non lo è!

2. Giovane Bambino

Ti ho preso un coltello e tu urli. Sono gentile, ma pensavi che fossi scortese.
Poi starai lì e piangerai,* sei appena arrivato in questo mondo di dolore. Assicurati che non ti punga! La punta della penna è così sottile.
Ah! Perché sei così affezionato a una cosa che ti darà dolore? Gioca con questo pezzo di carta____che è innocuo.
Dov’è la tua palla? Dov’è il tuo gatto di porcellana? Quell’animale con la testa rotta?
Il tuo specchio era libero dalla polvere del desiderio. Appena gli occhi si sono aperti, la scintilla del desiderio è apparsa.*
È nascosto nel movimento delle tue mani, nel modo in cui vedi. Come te, il tuo desiderio è anche appena nato.
La tua vita è libera dalla prigione della discrezione. Forse il segreto della natura è manifesto ai tuoi occhi.
Quando sei arrabbiato con me per qualcosa, urli. Che spettacolo! Ti rendi felice con un pezzo di carta straccia!
In questa abitudine, sono in armonia con te. Sei capriccioso; anche io sono capriccioso.
Sono dato alle gioie del piacere momentaneo; urlo anche io. Mi arrabbio facilmente; mi consolo rapidamente.
I miei occhi sono incantati da tutta la bellezza che vedono davanti a loro. La mia follia non è meno della tua.
Come te, a volte piango; e a volte rido. Appaio come un adolescente sciocco, ma sono anche un bambino!

3. L’Inno dell’India

La migliore terra del mondo è la nostra India; siamo i suoi usignoli; questo è il nostro giardino.
Se siamo in esilio, il nostro cuore risiede nella nostra terra natale. Comprendi che siamo anche dove risiede il nostro cuore.
Quella è la montagna più alta, vicina al cielo; è la nostra sentinella; è il nostro custode,*
Nella sua culla giocano migliaia di ruscelli e i giardini che prosperano grazie a loro sono l’invidia del Paradiso.
Oh, acque del fiume Gange! Ricordate quei giorni? Quei giorni in cui la nostra carovana si fermò sulla tua riva?
La religione non ci insegna ad essere nemici l’uno dell’altro, noi siamo indiani; la nostra patria è la nostra India.
La Grecia, l’Egitto e Bisanzio sono stati cancellati dal mondo. Ma la nostra fama e il nostro stendardo rimangono.*
È qualcosa di cui essere orgogliosi che la nostra esistenza non venga mai cancellata, anche se il passare del tempo, per secoli, è sempre stato nostro nemico.
Iqbal! Nessuno in questo mondo ha mai conosciuto il tuo segreto. C’è qualcuno che conosce
il dolore che sento dentro di me?

4. Sulle rive del Ravi

Nel silenzio della sera, il Rāvī è immerso nella musica. Non chiedermi i sentimenti del mio cuore.
Le cadenze basse e alte mi dicono di cadere in prostrazione. Il mondo intero per me è diventato il recinto della Ka’ba.*
Sto in piedi sul bordo di questo fiume che scorre, ma non ho idea di dove mi trovi.
L’orlo della sera è colorato dal rosso del vino.* Il vecchio del cielo [il sole], tiene il calice nelle sue mani tremanti.*
La carovana del giorno che corre veloce va verso l’oblio. Questa non è la sera. È come i fiori [pronti per essere posti sulla tomba] del sole morente.*
Lontano, dando maggiore gloria alla solitudine, si ergono i minareti della camera del re Chaghatai.*
Questo palazzo è la storia della crudeltà dei cambiamenti portati dal tempo. Questo palazzo è un libro che racconta i tempi passati.
Questo non è un luogo. È come una musica silenziosa. Alberi? ___ È come una compagnia che è caduta in silenzio e quiete.

4. Sulle rive del Ravi

La luce argentea della luna è silenziosa. I rami di ogni albero sono silenziosi. Gli uccelli della valle, che vendono i loro canti, sono silenziosi. I fianchi della montagna vestiti di verde sono silenziosi. La natura ha perso la sua coscienza e si è addormentata nell’abbraccio della notte. Tale è l’incantesimo della tranquillità che anche il fluire maestoso del Neckar è silenzio.* La carovana delle stelle si muove silenziosamente; la processione parte senza il suono della campana. Montagne, deserti e fiumi sono silenziosi, come se la natura fosse in contemplazione. Cuore mio, anche tu resta in silenzio. Prendi la tristezza nel tuo abbraccio e dormi.*

5. Sicilia

Oh occhio che versa lacrime di sangue, apri ora il tuo cuore e piangi! La tomba della civiltà dell’Hijaz si affaccia.* Una volta qui c’era il clamore di quei deserticoli, per le cui navi il mare era un campo di gioco.* Quelli, per i quali le corti dei re tremavano; quelli, nelle cui spade c’erano i nidi dei fulmini. Quelli, il cui aspetto era il messaggio di un intero nuovo mondo; quelli, la cui scimitarra impaziente consumò l’antica età.* Quelli, con il cui grido di “Sorgi!” il mondo morto venne alla vita; l’umanità fu liberata dalle catene della superstizione.* Può darsi che il grido di “Allah è grande”, il cui suono porta ancora piacere all’orecchio, ora sia silenzioso per sempre?* Ah, Sicilia! Il mare riceve il suo onore da te. Sei come una guida in questo deserto d’acqua. Possa la guancia dell’oceano essere adornata dalla tua voglia, e possa il viaggiatore, che misura il mare, trovare consolazione dalle tue candele.* Possa il suo occhio essere sempre rallegrato dalla tua vista. Possa le onde danzare perennemente sulle rocce della tua riva. Una volta sei stata la culla della civiltà di quella nazione, la cui bellezza che brucia il mondo incendia gli occhi. L’usignolo di Shiraz lamentò la distruzione di Baghdad; Dagh versò lacrime di sangue per Jahanabad.* Quando i cieli distrussero il dominio di Granada, il cuore infelice di Ibn-e-Badrūn si addolorò.* A Iqbal, che è destinato a piangere, è stato affidato il compito di piangere per te. Il destino ha scelto quel cuore che conosceva il tuo segreto. Chi è nascosto nella tua rovina? Il silenzio delle tue rive è un modo per raccontarlo. Dimmi il tuo dolore, perché io sono nel dolore dalla testa ai piedi. La carovana, per cui sei stata la meta ____ io sono la sua polvere.* Riempi l’antica immagine con il colore e mostramela. Raccontami la storia dei giorni passati e incantami. Porterò il tuo dono in India. Piango qui stesso; là farò piangere gli altri.

6. L’Inno della Comunità Islamica

La Cina e l’Arabia sono nostre; l’India è nostra. Noi siamo musulmani, il mondo intero è nostro. L’unità di Dio è custodita nei nostri cuori. Non è facile cancellare il nostro nome e il nostro segno.* Tra i templi degli idoli del mondo, il primo è quella casa di Dio. Noi siamo i suoi custodi; è nostro custode. Cresciuti all’ombra della spada, siamo giunti alla maturità; la scimitarra della mezzaluna è l’emblema della nostra comunità.* Nelle valli dell’ovest risuonò la nostra chiamata alla preghiera; il nostro flusso in avanti non fu mai fermato da nessuno. Noi, oh cielo, non possiamo essere soppressi dalla menzogna! Cento volte ci hai messo alla prova.* Oh giardino dell’Andalusia! Ti ricordi di quei giorni, quando il nostro nido era nei tuoi rami? Oh onde del Tigri! Anche voi ci riconoscete. Il tuo fiume racconta ancora la nostra storia.* Oh terra di purezza! Cademmo e morimmo per il tuo onore. Il nostro sangue scorre ancora nelle tue vene.* Il Signore dell’Hijaz è il capo della nostra comunità.* Da questo nome viene la pace della nostra anima. Il canto di Iqbal è come la campana di una carovana. Ancora una volta la nostra carovana misura la strada.

Lamentele

Perché dovrei progettare la mia stessa perdita? Perché dovrei dimenticare il mio stesso guadagno? Perché non dovrei pensare al domani? Perché dovrei restare immerso nel dolore di ieri? Dovrei ascoltare il lamento dell’usignolo e non fare altro che porgere l’orecchio? Amico mio, sono anch’io una rosa che deve restare in silenzio?* Il calore della mia poesia mi insegna il coraggio. Con la polvere in bocca, ho una lamentela contro Dio.*

È vero. Siamo famosi per il nostro costume di obbedienza. Raccontiamo la nostra storia di dolore, perché siamo sotto costrizione. Siamo uno strumento silenzioso; siamo pieni di lamento. Se la lamentela arriva sulle nostre labbra, non possiamo evitarla. Oh Dio! Ascolta la lamentela di coloro che sono fedeli a te. Da noi che siamo abituati a lodarti, ascolta una piccola parola di insoddisfazione.

Il tuo antico essere è esistito fin dall’inizio. Il fiore era l’ornamento del giardino,* ma il suo profumo non fu sparso lontano. La giustizia deve essere sostenuta, oh Signore della gentilezza universale!* Come avrebbe potuto essere diffuso il profumo della rosa se non ci fosse stata la brezza? Diffondere il profumo era la consolazione dei nostri cuori. O era follia da parte della comunità del tuo amato Profeta?

Prima che arrivassimo noi, la vista del tuo mondo era strana. Qui le pietre venivano adorate, lì gli alberi venivano venerati. Gli occhi degli uomini erano abituati a forme tangibili. Allora, qualcuno avrebbe potuto credere in un dio invisibile? Conosci qualcuno che ha preso il tuo nome? Il potere del braccio dei musulmani ha fatto il tuo lavoro.

Qui c’erano i Salgiuchidi* e i Turani.* La gente della Cina era in Cina; i Sasanidi* erano in Iran. In questo mondo c’erano anche i Greci; in questo mondo c’erano anche Ebrei e Cristiani.* Ma chi ha sollevato la spada per il tuo nome? Quando tutto era perduto, chi ha ripristinato tutto?

Noi eravamo gli unici che si schierarono sul campo di battaglia. A volte combattemmo sulla terra, a volte sul mare. A volte dábamos la chiamata alla preghiera nelle chiese d’Europa,* e a volte nei deserti roventi dell’Africa. La gloria dei sovrani mondani non contava nulla ai nostri occhi. Pronunciavamo la professione di fede* all’ombra della spada.

Se vivevamo, era per la tribolazione delle guerre; e se morivamo, era per la gloria del tuo nome. Non traemmo la spada per la nostra ambizione di governare. Pensate che vagammo a testa bassa* per la ricchezza in questo mondo? Se la nostra gente fosse morta per l’oro e i beni terreni _____ perché avrebbe rotto gli idoli invece di venderli?*

Non avremmo mai ritirato il piede se avessimo piantato i piedi fermamente nella guerra. Anche i piedi dei leoni sarebbero stati sradicati dal campo di battaglia. Se qualcuno si ribellava contro di te, ci arrabbiavamo. Cos’è una spada? Combattiamo con i cannoni. Siamo quelli che piantano l’idea di unità* in ogni cuore. Anche sotto la lama, diffondemmo questo messaggio.

Ci dici tu! Chi ha abbattuto il cancello di Khaibar?* Chi ha distrutto la vecchia città dei Cesari?* Chi ha rotto gli idoli degli dèi fatti dall’uomo? Chi ha abbattuto e distrutto le orde degli infedeli? Chi ha reso freddi i templi del fuoco in Iran?* Chi ha risvegliato il nome del vero Dio?

Quale nazione ha cercato solo Te, e solo per Te ha sofferto i dolori della guerra? Quale spada che abbracciava il mondo ha effettivamente preso il mondo? Chi ha cantato la Tua gloria e ha risvegliato il mondo? A quale potenza straordinaria tremavano in paura gli idoli e, mentre cadevano prostrati, dicevano ‘Lui è l’unico Dio’?*

Se il momento della preghiera arrivava proprio in mezzo alla battaglia, la nazione dell’Hijaz* si girava verso la Mecca e baciava il suolo. In un’unica fila stavano Mahmūd e Ayăz,* Nessuno era servitore e nessuno era padrone. Schiavo e signore, povero e ricco diventavano uno. Quando arrivavano al Tuo cortile, tutti erano uno.

Nell’assemblea dell’esistenza, mattina e sera, ci siamo girati. Prendendo il vino dell’Unità, come il suo calice ci siamo girati. Su montagne, nei deserti, portando il Tuo messaggio, ci siamo girati. E conosci qualche momento in cui ci siamo girati invano? Non solo nei deserti, non abbiamo nemmeno evitato l’oceano. Abbiamo immerso i nostri cavalli nell’oscuro Atlantico.*

Abbiamo cancellato il falso segno dalla pagina del mondo. Abbiamo liberato l’umanità dalla schiavitù. Abbiamo popolato la Tua Ka’ba* con fronti. Abbiamo tenuto il Tuo Corano vicino ai cuori degli uomini. Anche allora sentiamo il lamento che non siamo fedeli. Non siamo fedeli! Anche Tu non sei gentile!

Ci sono altre comunità; tra di loro ci sono peccatori; ci sono persone umili; ci sono quelli ubriachi del vino dell’orgoglio. Hanno anche i loro pigri, negligenti e svegli; ci sono centinaia di loro che sono anche disgustati dal Tuo nome. Le Tue misericordie scendono sulle dimore degli stranieri, è sui poveri musulmani che cade il fulmine.

Gli idoli dei templi dicono che i musulmani sono andati via. Sono felici che i custodi della Ka’ba siano andati via. I cammellieri* sono andati dal punto di sosta del mondo; sono andati con il Corano sotto il braccio. Gli infedeli ridono. Lo senti davvero? Hai davvero qualche considerazione per la Tua Unità?

Non ci lamentiamo che sono i loro tesori ad essere pieni __ quelli che a stento sanno parlare in un’assemblea. Ma è scandaloso che gli infedeli ricevano orix e palazzi, e ai poveri musulmani viene promessa solo una huri.* Ora siamo privati del Tuo piacere; i Tuoi favori non sono più per noi. Cosa può significare se, come prima, non puoi essere gentile con noi?

Perché i musulmani trovano le ricchezze del mondo irraggiungibili? La Tua potenza è, dopo tutto, senza limiti e oltre ogni calcolo. Se vuoi, puoi fare sgorgare l’acqua dal deserto, e il viaggiatore delle sabbie è sbattuto dalle onde del miraggio.* Subiamo gli insulti degli stranieri, infamia, impotenza. È questa miseria il ritorno che riceviamo per essere morti per il Tuo nome?

Ora il mondo ama la razza degli stranieri; per noi rimane solo il mondo dell’immaginazione. Noi siamo partiti, e altri hanno preso il controllo del mondo. Quindi non dire che il mondo è diventato vuoto dell’Unità di Dio. Viviamo affinché il Tuo nome rimanga nel mondo. Pensi che sia possibile che, in assenza del versatore di vino,* il calice possa rimanere?

La Tua assemblea è andata; i Tuoi amanti sono andati. I sospiri della notte sono andati; i lamenti del mattino sono andati. Abbiamo dato i nostri cuori a Te; abbiamo anche preso la nostra ricompensa. Abbiamo avuto a malapena il tempo di prendere il nostro posto e siamo stati mandati via. Sono venuti come i Tuoi amanti; sono andati con la promessa di domani. Ora vai a cercarli con la lampada del Tuo volto splendente!

Il dolore di Lailā è lo stesso; il fianco di Qais* è ancora lo stesso. Nei deserti e nelle montagne di Najd il volo della gazzella è lo stesso. Il popolo di Ahmad, il Profeta scelto,* è lo stesso; Tu sei ancora lo stesso. Allora cosa significa questa rabbia senza ragione? Cosa significa questo occhio di collera su quelli che Ti amano?

Ti abbiamo abbandonato o abbiamo lasciato il Profeta degli Arabi? Abbiamo preso la professione di fare idoli? Ci siamo allontanati dal distruggerli? Abbiamo abbandonato l’amore e la follia dell’amore? Abbiamo rinunciato alle vie di Salman e Uwais Qarani,* Manteniamo il fuoco della glorificazione di Dio chiuso nei nostri petti. Manteniamo la nostra vita come Bilal l’Etiopico.*

Tanto per l’amore* __ concordato che non ha lo stesso fascino! Non percorriamo più il sentiero dell’obbedienza alla sottomissione alla Tua volontà, siamo d’accordo! Il nostro cuore inquieto non punta più verso la Mecca. Siamo d’accordo! E la nostra lealtà alla legge della fedeltà non è la stessa. Siamo d’accordo! A volte ci favorisci e a volte ti rivolgi ad altri. Non dovremmo dire questo, ma anche Tu sei volubile.

Sulla cima di Farān,* hai perfezionato la Tua religione. Con un segno hai preso i cuori di migliaia. Hai riempito il frutto dell’amore con un fuoco ardente. Hai infiammato l’assemblea con il calore della Tua guancia. Perché oggi i nostri petti non sono pieni di scintille? Siamo lo stesso materiale bruciato! Non ti ricordi?

Nelle valli di Najd* non c’è più il suono delle catene. Qais, pazzo per la vista del lettino del cammello, non c’è più. L’entusiasmo non è più lo stesso, noi non siamo più, il cuore non è più. La casa è così desolata che non c’è più il lustro dell’assemblea. Ah, felice sarà quel giorno quando Tu verrà con cento incantesimi, quando ritornerai senza veli nella nostra assemblea!*

Gli stranieri stanno sorseggiando vino seduti sulle rive del ruscello del giardino. Con il calice in mano* siedono ascoltando il canto della colomba. Ma lontano dal clamore del roseto, in un angolo siedono anche quelli che sono pazzi per Te, aspettando la chiamata. ‘Lui è Dio’.* Dai alle tue falene ancora una volta lo slancio di bruciarsi. Dai al vecchio fulmine il comando di bruciare i nostri cuori.

La comunità smarrita una volta ancora dirige le sue redini verso l’Hijāz.* Il desiderio di volare ha preso ancora una volta l’usignolo senza ali e lo ha fatto librarsi. In ogni bocciolo del giardino il profumo della sottomissione è inquieto. Colpiscilo tu stesso __ lo strumento ha sete del plettro. Le melodie sono ansiose di emergere dalle corde. Il Monte Sinai* non vede l’ora di essere bruciato in quel medesimo fuoco.

Rendi facili le difficoltà della comunità dei morti. Rendi di nuovo economici i rari mercanzie dell’amore. Rendi musulmani quelli che siedono nei templi degli idoli dell’India.* Un filo di sangue scorrerà dal nostro antico desiderio. La canzone del lamento brucerà i nostri petti nei quali sono stati conficcati i pugnali.*

Il profumo della rosa ha portato il segreto del giardino fuori dal giardino. Quanto disastroso che siano proprio i fiori a raccontare storie sul giardino. La stagione della rosa è andata; lo strumento del giardino è rotto. I cantori melodiosi del giardino sono volati via dai rami. Ma un usignolo* è ancora rapito dal canto. La tempesta delle melodie è ancora viva nel suo petto.

Le tortorelle sono anche volate via dal ramo del pino. I petali dei fiori sono anche caduti e sono sparsi. I vecchi sentieri nel giardino sono stati desolati. I rami sono anche diventati privi dei loro vestiti di foglie. Ma lo spirito dell’usignolo è rimasto libero dalla prigione delle stagioni. Se solo ci fosse qualcuno nel giardino che capisse il suo lamento!

Non c’è né piacere nel morire né gioia nel vivere. Se c’è tale cosa come la gioia, allora è solo nel bere il sangue del cuore. Come sono inquieti i riflessi luminosi nel mio specchio! Come i lampi di luce danzano agitati nel mio petto! Ma in questo giardino non c’è nessuno che possa vedere. Quei tulipani che potrebbero portare cicatrici nei loro petti non sono qui.*

Possa il cuore essere straziato dal canto di questo solitario usignolo. Possa il cuore essere risvegliato dal suono di questa campanella della carovana. Voglio dire, possa il cuore tornare vivo con questo nuovo patto di fede. Possa il cuore essere di nuovo assetato di questo stesso antico vino. Cosa importa se la mia anfora di vino è persiana?* Almeno il mio vino è arabo.* Cosa importa se la canzone è indiana? La mia melodia è pur sempre araba.*

In memoria di mia madre defunta

Ogni atomo della creazione è un prigioniero del destino. L’inganno è il velo della costrizione e dell’impotenza.

Il cielo è costretto,* il sole e la luna sono costretti. Le stelle veloci* sono costrette nel loro corso.
La coppa del bocciolo nel giardino è destinata a rompersi. Le verdure e i fiori sono anch’essi costretti a crescere nel giardino.*
Sia che si tratti del canto dell’usignolo o della voce silenziosa dello spirito più profondo,* tutto è prigioniero di questa catena che abbraccia il mondo.

Quando questo segreto della costrizione è chiaro agli occhi, il flusso di lacrime si asciuga nel cuore.

La danza del piacere e del dolore non rimane più nel petto umano; il canto rimane nel petto umano; il canto rimane, ma la gioia di alti e bassi non c’è più.*
La conoscenza e la saggezza sono i briganti delle merci di lacrime e sospiri; il cuore consapevole è un frammento di diamante.*
Anche se nel mio giardino, non c’è la freschezza della rugiada e il mio occhio non è il possessore della lacrima rosso scuro.*
So, ahimè! Il segreto delle tribolazioni umane; lo strumento della mia natura è vuoto dalla melodia del lamento.
Il racconto dei colori mutevoli del tempo non è sulle mie labbra; il mio cuore non è stupito, non ride, non piange. Ma la tua immagine è il messaggero del dolore eterno. Ahimè! Cancella la mia potente saggezza.

Con il lamento ubriaco, la fondazione della vita è resa stabile; con la conoscenza del dolore, l’intelligenza di cuore di pietra è messa a vergogna.

Con l’onda del fumo del sospiro,* il mio specchio è luminoso; il mio petto è colmo dal tesoro acquatico.*
Sono stupito dal sortilegio che il tuo ritratto esercita, che ha cambiato la direzione del volo del tempo.
Sembra che abbia messo passato e presente fianco a fianco; mi ha fatto ancora una volta consapevole del tempo della mia infanzia,
Quando quella vita impotente era nutrita nel tuo grembo, la cui lingua non era ancora veramente familiare alle parole.
E ora è famosa per il fascino del suo discorso;* i suoi occhi, che spargono gioielli, sono perle inestimabili.

Il discorso serio della saggezza,* la consapevolezza della vecchiaia, la grandezza degli onori mondani, l’orgoglio della giovinezza.

Scendiamo dalle vette delle torri della vita e in compagnia di nostra madre restiamo un semplice bambino.
Non osserviamo formalità, ridiamo, siamo liberi da preoccupazioni. Ancora una volta abitiamo in questo paradiso che avevamo perso.

Ora chi mi aspetterà, ahimè!, nella mia patria?* Chi sarà ansioso quando la mia lettera non arriverà?

Verrò alla polvere della tua tomba, portando questo lamento. Ora chi si ricorderà di me nelle preghiere di mezzanotte?*
Poiché tu mi hai cresciuto, ho condiviso il destino delle stelle; la casa dei miei antenati è stata onorata.
Nel rotolo dell’esistenza la tua vita è stata una pagina dorata.* La tua vita è stata dall’inizio alla fine una lezione di fede e del mondo.*
Per tutta la mia vita, il tuo amore è stato il mio servitore, e quando sono stato in grado di servirti, sei partita da questo mondo.
Quel giovane* che in statura è come il cipresso ma che è stato più benedetto dal tuo servizio di me;
è stato fianco a fianco con me negli affari della vita; lui, un ritratto del tuo amore; lui, il mio braccio destro.
Ora ti piange come un bambino impotente, e piange per te mattina e sera, senza alcun autocontrollo.
Il seme che hai seminato nel campo della nostra vita, mentre condividiamo il nostro dolore _____ quell’amore è diventato ancora più forte.

Ah, questo mondo, questa casa del mattino per giovani e anziani. A quale incantesimo di ieri e domani è cattivo l’uomo!

Quanto è difficile la vita! Quanto è facile la morte! Nel giardino dell’esistenza, la morte è economica come la brezza del mattino.*
Ci sono terremoti, fulmini, carestie, tribolazioni ____ tutte figlie della madre dei giorni!
La morte arriva nella capanna dell’uomo povero; la morte arriva nel palazzo dell’uomo ricco.
La morte è presente nei deserti e nelle città, nelle città, nel giardino, nella selva.
La morte crea anche i suoi tumulti nel mare silenzioso,* e le barche affondano nell’abbraccio dell’onda.
Non c’è spazio per il lamento,* né potere nel discorso. Cos’è la vita? Un nodo che stringe la gola.
Nella carovana,* non c’è altro che il lamento della campana; non c’è altro che il capitale di un occhio in lacrime.

Ma anche l’epoca della prova finirà. Dietro i nove veli* del firmamento ci sono ancora altre epoche.

Se in questo giardino i petti del tulipano e della rosa sono strappati, che importa? Se gli usignoli sono costretti a piangere e lamentarsi, che importa?
I cespugli che tengono il sospiro dell’autunno* imprigionato nella loro gabbia ___ il vento della primavera eterna li renderà verdi.
Se la nostra scintilla vitale dorme nella terra calpestata, che importa? Se il nostro pizzico di polvere viaggia in questa spazzatura transitoria,* che importa?
La finalità del fuoco della vita non è un letto di ceneri. Non è la perla il cui destino è essere rotta.

Nell’occhio dell’esistenza, la vita è così amata. Nella natura di tutto c’è il desiderio di preservare la vita.*

Se la traccia della vita fosse stata cancellata dalle mani della morte, l’ordine dell’universo non l’avrebbe resa così comune.
Se è così economica, allora pensa che la morte non ha valore,* allo stesso modo in cui dormire non ferma la vita.
Ahimè, mio ignorante! Il segreto nascosto della morte è molto diverso. Dall’instabilità della sua impressione, qualcosa di diverso è visibile.
L’impressione del vento sull’acqua è una visione del paradiso; rompendo l’onda agitata, crea bolle.
E poi le nasconde nel seno dell’onda. Come crudemente cancella la propria traccia.
Ma se il vento non potesse creare nuove bolle che aveva fatto, il vento non sarebbe così negligente da romperle.
Ma che effetto ha questo comportamento sulla forma effettiva della creazione? È la prova che il vento ha il potere di creare.
Potrebbe mai essere che la natura dell’esistenza* non sarà mai martire del desiderio? Potrebbe essere che non cercherà di fare una forma migliore?

Ah! Mercurio inquieto, stelle* che illuminano i cieli! Questi scintillanti bagliori, la cui luce è debitrice dell’oscurità della notte.

La conoscenza si inchina con umiltà* alla lunghezza della loro vita. Un’ora di esse è la storia della vita dell’uomo.
Ma poi è un uomo che lancia il suo sguardo ai cieli, e nel suo scopo è più puro anche degli angeli.*
Come una candela splendente, sta nell’assemblea della natura, e nella vastità della sua natura il cielo è solo un punto,*
La sua ignoranza è ansiosa di verità. Il suo unghia è il plettro dello strumento dell’esistenza.
In questa fiamma quindi meno luminosa delle scintille del firmamento? Questo sole è più economico delle stelle?

L’occhio del seme del fiore è sveglio anche sotto il terreno. Quanto è ansioso di crescere fino alla maturità!

La fiamma della vita che è nascosta in questo seme è costretta a mostrarsi, ad aumentare se stessa nella crescita.
Non può essere scoraggiata nemmeno dal freddo della tomba. Anche pressata nel terreno, non può perdere la sua passione.
Diventa un fiore e sorge dalla sua bara, come se acquisisse i vestiti della vita dalla morte.
È la tomba che lega insieme questo potere distratto,* e getta il suo nodo intorno al collo del firmamento.
La morte è il nome del rinnovamento del gusto per la vita. Nel velo del sonno, è un messaggio di risveglio.
Coloro che sono abituati a volare non hanno paura di volare. In questo giardino, la morte non significa altro che l’approntamento delle ali.*

Le persone del mondo dicono che il dolore della morte è incurabile; la ferita della separazione è guarita dal balsamo del tempo.

Ma il cuore che è colmo di dolore per i morti è libero dai legami della catena del mattino e della sera.*
Il lamento del lutto non è fermato dall’incantesimo del tempo; non è alcun balsamo per la ferita della spada della separazione.
Quando un disastro colpisce improvvisamente un uomo, le lacrime scorrono continuamente dai suoi occhi.
Si viene a creare una connessione tra il cuore e il lamento e il lamento; il sangue del cuore* scorre nelle lacrime che riempiono gli occhi.
Anche se l’uomo è privo della forza della pazienza, nella sua natura* c’è un senso indefinibile.
Lo spirito dell’uomo non conosce l’annientamento; può sparire dalla vista, ma non viene obliterato.
L’abbigliamento dell’esistenza è ridotto in ceneri dalle fiamme del dolore; questo fuoco è spento dall’acqua di quel piacevole sentimento.
Ah! La soppressione del lamento non è il silenzio dell’indifferenza. È la consapevolezza che porta consolazione, non l’oblio.

Non appena* il mattino appare nella sua luminosità dal velo dell’est, il mattino lava la macchia della notte dal vestito dei cieli.

Veste il tulipano che sfiorisce con un mantello infuocato, e scuote gli uccelli silenziosi in un canto estatico.
La melodia è liberata dalla prigione del petto dell’usignolo. La brezza del primo mattino è piena di cento melodie.
I dormienti del giardino di tulipani, il fianco della montagna e i fiumi sono almeno accanto alla sposa della vita.
Se questa è la legge dell’esistenza che ogni sera diventa mattina,* perché non dovrebbe la fine della notte della tomba dell’uomo diventare mattina?

La rete della mia rapida immaginazione* cattura i cieli; con essa ho catturato il tuo ricordo.

Il mio cuore che conosce il dolore è pieno del tuo ricordo, come nella Ka’ba, l’aria è piena di preghiere,*
Quella catena di doveri, il cui nome è vita ____ i suoi luoghi di manifestazione sono migliaia di mondi instabili.
Ogni stadio dell’esistenza ha modi e costumi diversi. Il mondo a venire è anche un campo che scorre,*
Là il campo coltivato della morte non produce alcun raccolto;* il clima è adatto per il seme dell’azione.
La luce della natura non è prigioniera dell’oscurità del corpo; l’ambito del pensiero umano non è così stretto.
La vita è stata resa più luminosa dalla tua luce lunare. Il tuo viaggio è stato anche reso migliore dalla stella del mattino.
Come le sale dell’alba, possa la tua tomba essere radiosa! Possa la tua polverosa camera da letto essere colma di luce! Possa il cielo versare la sua rugiada sulla tua tomba! Possa la vegetazione appena cresciuta vegliare sulla tua casa!